PHASMES

« Au printemps dernier, alors que je longeais la grille de l’école Gutenberg en direction du stade, j’étais à mille lieues mentales de l’heureuse part d’existence que je viens d’évoquer. Je me forçais à marcher, en comptant sur un podomètre le nombre de mes pas, pour respecter les consignes de mon médecin. Si je voulais remonter la pente – et vous le voulez, Monsieur Tartifume ! |- je devais m’oxygéner, refaire de la masse musculaire, redonner à mon cœur le goût de l’effort – les médicaments ne font pas tout, Monsieur Tartifume ! J’en étais à 5 043 ; il m’en restait 4 957 ; en faisant le tour du lycée et en revenant par l’ancien foirail, ça le ferait, pour parler aussi mal que mes contemporains. 
    C’est en arrivant à la hauteur d’une grappe de gosses qui bien entendu bloquaient le trottoir que j’allais remonter le temps. Trois garçons et quatre filles d’une dizaine d’années, assis en cercle à même le bitume crasseux, penchaient leurs bustes sur une chose mystérieuse au centre de leur aréopage juvénile d’où montaient des exclamations. Je m’arrêtai. Les têtes fournies de cheveux noirs, bruns, blonds, et même roux, formaient une corolle d'anémone de mer ballotée par le courant. Je ne parvenais pas à identifier l’objet de leur excitation. D’un coup, huit faces de murène se tournèrent vers moi et je reculai instinctivement. 
— C'est des phasmes, m'sieur ! »